Revista Estrella del Oriente

    La señora del comandante en jefe del Ejército de Chile, Madame Piñera, aludió, días pasados, a la reciente invasión alienígena que viene padeciendo el exitoso país del milagro trasandino. Es de destacar que muchos años antes que ella lo percibiese, el pintor surrealista chileno, Roberto Matta, había previsto este episodio, como puede comprobarse en las fotos adjuntas. El fantasma del alienismo recorre el mundo.

Ahora hay que levantarse el sol salió no hay nada que no alumbre. ¿Solo nosotros vemos? La piedra puesta como una barrera ya no alcanza. El agua busca completar su forma. Todos los días debemos preguntarnos... ¿Quiénes somos? Aquello que nos dijeron en la infancia esa vez cuando éramos una posible laguna de promesas eso, no es lo que somos. Ahora hay que levantarse secar los ojos preguntando... ¿Quiénes   somos? Si no hay preguntas nada se desliza. Si no hay misterio nada se conmueve. El misterio es lo único que puede sucedernos. Lo que hace que se mueva nuestra mano es la mano del mundo. El fuego también busca la piedra por donde antes había pasado el agua. Hacer es el poder de recibir. Ese milímetro que se mueve entre nosotros es lo que empuja al universo. Hay un relámpago sin dueño en el

            El cuarto donde lo introdujeron no tiene ventana, sólo una mesa plástica y dos sillas actúan de mobiliario. El piso es de cemento y las paredes lucen, como decoración, pintura gris acerado.  Cuando salió de Buenos Aires no pensó estar en esa habitación de 3 x 3. Tampoco imaginaba eso durante los tiempos que fue actor de fotonovelas y debía posar con gesto de sorpresa, odio, felicidad (uno de los más difíciles. Tenía que ser muy preciso para evitar confusiones con otros rictus. Él colocaba los ojos hacía arriba, arqueaba las cejas tal como había aprendido en la escuela de teatro). De vez en cuando lograba rozar los labios de alguna actriz, así de pocos apasionados eran los besos en las fotonovelas.             Nunca llegó a la televisión. Interpretó algún que otro papel, pero muy lejos de lo masivo. A veces cree que su representante no fue los suficientemente hábil para negociar. En otros momentos asume que el talento personal no alcanzó.             Desde fue

¿Tú eres la gran poetisa Susana Etcétera? mucho gusto me llamo Petrona Smith-Jones soy profesora adjunta de la Universidad de Poughkeepsie que queda un poquipsi al sur de Vancouver y estoy en la Argentina becada por la Putifar Comissión para hacer una antología de escritoras en vías de desarrollo desarrolladas y también menopáusicas aunque es cosa sabida que sea como fuere todas las que escribieron y escribirán en Argentina ya pertenecen a la generación del 60 incluso las que están en guardería e inclusísimamente las que están en geriátrico pero lo que importa profundamente de tu poesía y alrededores es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?– profusión de íconos e índices ¿tú qué opinas del ícono? ¿lo usan todas las mujeres o es también cosa del machismo? porque tú sabes que en realidad lo que a mí me interesa es no sólo que escriban sino que sean feministas y si es

Ancha es la batalla del decir. Las palabras, escasas y torpes, son todo lo que existe para lograr quebrar el silencio profundo que hemos bebido como lactantes sumisos. “Qué linda la nena, calladita. No molesta para nada” El “piropo” que auguramos en la infancia, se reveló como un castigo implícito en el ser mujer.  Calladas. Quietas. Sin molestar. Silenciosas. Penitentes. Displicentes. Contenidas. Cualquier otro adjetivo, en nuestro género, descoloca. No nos olvidamos que, hasta no hace una gran cantidad de años, incluso nuestro deseo era medicado. Tal vez hoy lo siga siendo, aunque haya mutado la forma de medirlo, sopesarlo, colocar la frontera del “hasta acá” la salud, “desde acá” el clonazepam. “Escribí Griselda” merece su imperativo. Griselda está muda, carga las palabras en la punta de sus pies. Tal vez porque el camino sea más corto, estas palabras llegarán (con esfuerzo, con maduración) hasta sus manos antes que a su boca. Escribirán la histori

Sabíamos que existía la política porque había disputa en torno al tiempo vital disponible y sabíamos también que aquel que podía otorgarle valor al tiempo del otro era el que poseía el poder; pero ahora los sujetos entregan con alegría su tiempo vital y abandonan sus disputas a cambio de ser reconocidos al menos por algún algoritmo empleador que le prometa un salvoconducto al cambio de época. A su vez, en forma especular, el empleador también abandona estas disputas y lo que queda es un continuo temporal pautado por una secuencia de objetivos a cumplir, más allá del deseo de ambos. La política fracasa porque unos y otros entregan sus vidas al apetito insaciable y anónimo del tecno-mercado. El avance exponencial de la tecnología produce un renovado entusiasmo en las expectativas del futuro. Hay fe en que sus promesas sean de inminente cumplimiento, parece que todos los anhelos serán atendidos: para cada problema un experto tendrá la respuesta, o una ONG se hará cargo, o una pró

"Hasta los traidores eran falsos" El hombre que llegó a esta conclusión, Louis Ferdinand Destouches, conocido como Louis Ferdinand  Celine, es el autor de “Viaje al fin de la noche”. Novela peligrosa. Extraordinaria en todo. En la forma de tratar el lenguaje, en su crudeza coloquial vertiginosa, en su ritmo constante, que no permite dejar de leer. También en la complejidad de sus temas: la guerra, el colonialismo, la explotación capitalista, los barrios pobres de los alrededores de París. Celine escribió en medio de las dos guerras mundiales. Podrido, ripou sin remedio, infame de agudeza profunda, Destouches, donde nada ni nadie se salva de su guillotina. No hay piedad. No hay reflejos de nobleza humana. Salvo que se cobijen en la locura sin remedio, en la condena anticipada, prevista, inevitable. ¿Por qué, sin embargo, leer a Celine nos termina produciendo sentimientos de solidaridad? Precisamente porque Celine es un monstruo de literatura. Todos es

"¡Ojalá se pudieran partir todas las cosas enteras, así cada uno podría salir de su obtusa e ignorante integridad. Estaba entero y todas las cosas eran para mí naturales y confusas, estúpidas como el aire; creía verlo todo y no veía más que la corteza. Si alguna vez te conviertes en la mitad de ti mismo, muchacho, te lo deseo, comprenderás cosas que escapan a la normal inteligencia de los cerebros enteros. Habrás perdido la mitad de tí y del mundo, pero la mitad que quede será más profunda y valiosa. Y también tú querrás que todo esté demediado y desgarrado a tu imagen, porque belleza y sabiduría y justícia existen sólo en lo hecho pedazos" Italo Calvino, El vizconde demediado (pág. 53) Ed. Siruela Nos pasamos la vida buscando aquello que nos complete o a quien nos completa, rellenando con algodón los huecos de nuestro cerebro, de nuestra visión, los huecos que dejan los dedos al despegarse entre ellos, a los pliegues de dentro y de fuera, cada mísero agujero