Revista Estrella del Oriente

La muerte acecha. Pero la vida es más fuerte. Por eso los negros no se rindieron, a pesar del ataque, del miserable paso que los llevo a ser carne de cañón de los señoritos miserables, cuyos padres enviaban, suplantándolos, a San Martín y Belgrano, una sola tropa para luchar contra el godo: sus esclavos. Los niños tirifilos, mediocres, embalsamados de idiotez virreinal, devinieron, en su dormida indiferencia,  en directores de empresa, actuales, siempre sumisos ante todo Imperio. Ley de un linaje. También fueron los negros los enviados a la guerra de la triple infamia, devastando al Paraguay. Sarmiento, bárbaro y lúcido, entrego allí a su hijo, mientras los dueños de la bosta retaceaban a los suyos, enviando a sus negros. Sólo quedaron unos pocos. Apagados. Olvidados. Pero revivieron. Tenaces. Volvieron a la luz, lentamente. Fueron muchos, secretamente  muchos, los que volvieron a Buenos Aires,  gracias a la eficaz acción del Señor Bordaberry, un infeliz que pasará a la

Me pregunto ¿ qué madres tuvieron ustedes? Si ellas los vieran ahora, trabajando en un mundo que les parece desconocido, presos en un ciclo siempre inacabado de experiencias tan distintas de las suyas, ¿qué mirada tendrían sus ojos? Si estuvieran allí mientras ustedes escriben sus textos, conformistas y barrocos, o cuando se lo entregan a redactores vendidos por  compromiso, ¿entenderían? Madres viles, que llevan en sus rostros el temor antiguo, ese que, como una enfermedad, deforma los rasgos en un blancor de niebla, los aleja del corazón, los encierra en el viejo rechazo moral. Madres viles, pobrecitas, preocupadas de que sus hijos conozcan la vileza para pedir un empleo, para ser prácticos, para no ofender almas privilegiadas, para defenderse de cualquier piedad. Madres mediocres, que aprendieron con humildad de niñas, desde nosotros, un único, desnudo significado, con almas en las que el mundo está condenado a no dar ni dolor ni alegría. Madre

¿Qué tienen en común un rabino, un cura y el pastor Giménez? Para averiguarlo tendrán que ir a ver Alicia , la película de Ale Rath, al cine Gaumont, al Cairo de Rosario o a cualquiera de las salas del INCAA del país. Ale Rath ha logrado una obra absolutamente propia. Su ritmo es el de la respiración de sus personajes. Una madre enferma, un hijo que la acompaña, un padre escurridizo, una enfermera bellamente cómplice. Desde allí, se mete con la fantasía de la muerte. ¿Vamos al cielo? El cura no está muy convencido, el rabino se preocupa por el alma de los que quedan en la tierra. El único que la tiene clara, es el pastor Giménez. Ya verán porque. Alicia logra conmover sin solemnidad. Algo muy difícil de lograr, en un país que está saturado de "realismo" y panfletos diversos, generalmente bien intencionados. Aquí, en cambio, lo único real es la absurda cadena de acontecimientos generados por la enfermedad de Alicia. Una de las escenas más bellas es

Alejandro Rath ( ¿Quién mató a Mariano Ferreyra? ) estrena este próximo jueves su primera película de ficción. ¿De ficción? Alicia , interpretada por Leonor Manso, con la participación de Patricio Contreras, Martín Vega y Paloma Contreras es una ficción particular, que juega con la biografía de Alejandro. Su madre, la enfermedad de ella y las ausencias presentes, el desarraigo de los vínculos y los desarraigos propios. Alejandro, con toda generosidad, hablará con nosotros sobre Alicia, su cine, una actividad siempre difícil de realizar en los países de Latinoamérica. ¿Cuánta distancia hay entre un documental y una ficción? - En el hacer, para mí, cada vez menos. Es una división impuesta por una práctica histórica y   me parece que lo más interesante en el cine está pasando por los cruces entre esas dos categorías, y todo tiende a borrar ese límite. Sería progresivo incluso que los subsidios estatales se adapten a esa circunstancia. Hay subsidios para documentales

La poesía es el puente por donde se escucha el murmullo del mundo. Ellas transitan con sus flores y sus cruces ese puente único, delicado y poderoso que nace en sus palabras. AQUÍ No sé cómo en otras partes pero aquí en la Tierra hay bastante de todo. Aquí se fabrican sillas y tristezas, tijeras, violines, ternura, transistores, diques, bromas, tazas. Puede que en otro sitio haya más de todo, pero por algún motivo no hay pinturas, cinescopios, empanadillas, pañuelos para las lágrimas. Aquí hay un sinfín de lugares con sus alrededores. Algunos te pueden gustar especialmente, puedes llamarlos a tu manera, y librarlos del mal. Puede que en otro sitio haya lugares así, aunque nadie los encuentra bonitos. Quizá como en ningún sitio, o en pocos sitios, aquí tengas un torso separado y con él los instrumentos necesarios para añadir los propios a los niños de otros. Y además brazos, piernas y una cabeza sorpr

"Escrito al pie del acápite". Así se enuncia. "¡Acá pité!", podríamos decirle nosotros a  Stilman, mientras fumamos del humo zigzagueante de sus cuentos que inquietan. Mareados por lo inesperable. Desolados, sin entristecernos. Contentos de participar de la lectura de un libro que tiene algo inusual: un estilo propio. Hay trenes que van por el ramal Kandisky, siguiendo líneas similares a las del pintor ruso; ascensores que llevan a personas que no se ven, que luego pasan a ser casas, que convierten a unos departamentos en una nave contra la soledad; suicidios que se transmiten por televisión, para que se entere la señora que no mira ni al suicida, ni al balcón, ni a la ventana, sino es a través del foco radiante que interpreta la actual "realidad”. Por eso las arandelas pueden tragarse observadores y algunos personajes urbanos, montar una guerra contra los que duermen en las calles, con la naturalidad de un funcionario moderno, sea argentino, franc