Revista Estrella del Oriente

"Hasta los traidores eran falsos" El hombre que llegó a esta conclusión, Louis Ferdinand Destouches, conocido como Louis Ferdinand  Celine, es el autor de “Viaje al fin de la noche”. Novela peligrosa. Extraordinaria en todo. En la forma de tratar el lenguaje, en su crudeza coloquial vertiginosa, en su ritmo constante, que no permite dejar de leer. También en la complejidad de sus temas: la guerra, el colonialismo, la explotación capitalista, los barrios pobres de los alrededores de París. Celine escribió en medio de las dos guerras mundiales. Podrido, ripou sin remedio, infame de agudeza profunda, Destouches, donde nada ni nadie se salva de su guillotina. No hay piedad. No hay reflejos de nobleza humana. Salvo que se cobijen en la locura sin remedio, en la condena anticipada, prevista, inevitable. ¿Por qué, sin embargo, leer a Celine nos termina produciendo sentimientos de solidaridad? Precisamente porque Celine es un monstruo de literatura. Todos es...

"¡Ojalá se pudieran partir todas las cosas enteras, así cada uno podría salir de su obtusa e ignorante integridad. Estaba entero y todas las cosas eran para mí naturales y confusas, estúpidas como el aire; creía verlo todo y no veía más que la corteza. Si alguna vez te conviertes en la mitad de ti mismo, muchacho, te lo deseo, comprenderás cosas que escapan a la normal inteligencia de los cerebros enteros. Habrás perdido la mitad de tí y del mundo, pero la mitad que quede será más profunda y valiosa. Y también tú querrás que todo esté demediado y desgarrado a tu imagen, porque belleza y sabiduría y justícia existen sólo en lo hecho pedazos" Italo Calvino, El vizconde demediado (pág. 53) Ed. Siruela Nos pasamos la vida buscando aquello que nos complete o a quien nos completa, rellenando con algodón los huecos de nuestro cerebro, de nuestra visión, los huecos que dejan los dedos al despegarse entre ellos, a los pliegues de dentro y de fuera, cada mísero agujero...

De las historias que no son cuentos, la que más me gusta es aquella que dice que mi madre sólo tuvo dos novios. Con uno de ellos se casó, tuvo dos hijos, se aburrió, se volvió gris y triste, aunque insistió en cantar desafinadamente alguna que otra mañana. De esos dos novios, sólo con uno de ellos tuvo sexo. El otro, fue todo deseo. Un deseo inconcluso, platónico; que no pasó del apasionamiento de los besos que se daban a escondidas de mi abuela. Una vez cualquiera en que ella me acompañó a tomar un colectivo que estaba lejos de casa, frenó un auto y del auto bajó un hombre que no era mi padre, y le besó la boca. Ella pegó un grito de alegría, se volvió color ciruela de la vergüenza y me presentó a Ramón, mientras retaba a Ramón y le decía que cómo podía ser tan desubicado como para aparecer de la nada, cuarenta años después, y darle un beso de esa forma. Ramón se escabulló en el auto, con la misma celeridad con la que, mágicamente, había reaparecido en la vida de esa ama de casa ...

Este es el poema de amor más antiguo del mundo. Eso, al menos, dicen de él en el Museo Arqueológico de Estambul, donde se expone la placa de arcilla en que fue plasmado, en escritura cuneiforme y lengua sumeria, hace unos cuatro mil años. El eminente sumeriólogo Samuel Noah Kramer nos cuenta cómo lo descubrió en 1951. Emociona leer sus palabras: Mientras trabajaba en el Museo de Estambul […], me topé con una pequeña tablilla que llevaba el número 2461. Durante semanas había estudiando, con más o menos curiosidad, cajones y cajones llenos de tablillas literarias sumerias aún sin copiar ni publicar. […] La tablilla con el número 2461 estaba en uno de los cajones, rodeada de otras piezas. La primera vez que puse mis ojos en ella, su característica más llamativa era el estado de conservación. Pronto me di cuenta de que estaba leyendo un poema, dividido en cierto número de estrofas, que celebraba la belleza y el amor y homenajeaba a una novia jubilosa y a un rey llamado Shu-S...

Amantes una flor no lejos de la noche mi cuerpo mudo se abre a la delicada urgencia del rocío ********* El poema que no digo, el que no merezco. Miedo de ser dos camino del espejo: alguien en mí dormido me come y me bebe. ******** Caminos del espejo I Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto. II Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche. III Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia. IV Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene. V Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral. VI Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste. VII La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos. VIII Y...

El próximo jueves 19 de septiembre se inaugura la exhibición anual de libros de artistas en el Moma Ps1, de Nueva York.  El colectivo Estrella del Oriente participa con tres obras de sus integrantes: Pedro Roth, Juan Carlos Capurro y Daniel Santoro.