Revista Estrella del Oriente

Hay entre los entusiastas de las nuevas tecnologías, en su irrupción incontenible, un lugar oscuro al cual llegan inevitablemente, es el punto ciego en donde no se encuentran respuestas. Queda claro entonces que no va a ser posible un mundo hecho solo para emprendedores, lo que se construye no da lugar a todos, los más sinceros se preguntan: ¿Cómo “gestionar” el sobrante?; esos miles de millones de humanos que no reunirán los méritos necesarios para conseguir un sitio.¿De qué manera o en dónde reclamarán entonces? ¿Lo harán ante las instituciones democráticas capturadas por la lógica del mercado, o ante la justicia, con su dama ciega y congelada por cálculo egoísta?     En pocos años algo tan amable, familiar y novedoso como la tecnología de pronto se nos ha vuelto siniestro, pareciera haber adquirido vida propia y colonizado las mentes de algunos infatuados catequistas de las novedades y la autorrealización. Cuando algún ministro dice: “Sean emprendedores o acabarán siendo

Despertar, por Germán Gárgano              Dejen el arte como está, no ordenar, no medicar el arte, no salven al artista a expensas del arte, no prolijar, ni suprimir, el arte no necesita explicaciones.             El símbolo de gallina no pone huevos, el símbolo del pene no hace el amor. Las explicaciones van detrás de los hechos. Si no hay arte, no hay que curar, que explicar, que decir, que ordenar, que comprender.             Acercate al arte con tu ingrediente de artista esa es la mejor conexión . Pedro Roth

Gertrude Abercrombie, The stroll. Entró en el zaguán bajo la suave claridad del atardecer: imperturbable, de sombrero, un poco ridículo y como disfrazado, esforzándose en parecer más viejo o más seguro, menos frágil con sus veintidós años recién cumplidos y el paquetito envuelto en papel de seda. Reconoció el olor a humedad y a madera quemada que bajaba por el pozo de aire, una neblina pálida, invisible, que siempre asociaba con la piel de Adela. Se miró la cara en el espejo del ascensor, satisfecho, y después bajó, lento y oscuro, repasando lo que había preparado para decir cuando le abrieran. Tardaron un rato en contestar y él siguió inmóvil, de perfil a la puerta del departamento, ensayando un gesto humilde, temeroso de que si trataba de insistir ya no lo recibieran. Del otro lado llegaba un quejido apenas perceptible, como si alguien rezara en voz baja o llorara bajo el agua. "Parece una gata que maúlla", pensó él, "una gata con cría". Volvió a llamar

Enamorarse en Buenos Aires no es sencillo. La ciudad no lo es. Capital de un amor nunca correspondido. De la búsqueda constante. De un derrotero inagotable. Buenos Aires es la soledad dolorosa del desierto, el destierro melancólico del puerto, la tristeza gris del barrio, el sueño inalcanzable del mito y la verdad demoledora del tango. Sus referentes son especies dispares sin términos medios. Mezclados en un alambique que destila un engendro mítico que representa a la ciudad y se conforma de distintas energías. Animal de ficción. Fetiche mitológico. El amor porteño es una Quimera. La Quimera vernácula es un monstruo con cabeza de puma, cuernos de toro, cuerpo de pájaro, aletas de insecto y cola de reptil. Mezcla rara que yira repartiendo credenciales de distinta fortuna, según el barrio donde se viva. Todas ellas describen –en la letra chica– personajes dramáticos con guiones de vida que, a modo de huellas, reflejan lo arduo de la tarea y la severidad del destino. No hay que

Entrevista a Juan Rulfo Primero, señor Rulfo, ¿quisiera usted comentar un poco su formación como escritor? J. R. Bueno, en realidad es un poco difícil buscar el origen de esa formación. No fue una formación formal, sino más bien arbitraria, si se quiere, basada en lecturas no sistemáticas sino de cuanta cosa me caía en las manos. Por lo tanto no hubo una disciplina formal -una búsqueda tal vez de algo que gustara, que tuviera aspectos humanos coincidentes. ¿Entre estas lecturas más o menos caóticas, pues, había algunas obras que tuvieran una importancia especial? J. R. Pues sí. Entre ellas, las obras de Knut Hamsun, las cuales leí -absorbí realmente- en una edad temprana. Tenía unos catorce o quince años cuando descubrí este autor, quien me impresionó mucho, llevándome a planos antes desconocidos. A un mundo brumoso, como es el mundo nórdico, ¿no? Pero que al mismo tiempo me sustrajo de esta situación tan luminosa donde vivimos nosotros -este país tan brillante, co

El poeta surrealista Benjamín Peret concede aquí, en el video que escucharan, una pequeña pero valiosa entrevista, cuando volvió a Francia luego de su exilio en México, durante la invasión nazi- petanista. La entrevista es breve y luminosa, como sus poemas. Le preguntan si pudo leer a Sartre, "la gran figura literaria de posguerra". Leí " Los caminos de la libertad" contesta. Y que le pareció? -Un desastre. Y alguna otra cosa que leí, de un aburrimiento mortal. Lo leen en México a Sartre? -Para nada. A los mexicanos lo único que les interesa es lo que sucede en México. Tampoco les interesa el surrealismo. Cuando le preguntan por qué está en contra de la llamada "Poesía de la Resistencia", producida en Francia durante la ocupación, contesta que ratifica todo lo que dijo en su libro "El deshonor de los poetas" . -Eso no es poesía, afirma; ni tiene nada que ver con la Resistencia. Las dos cosas van por su lado. Luego confirma que e

En el año 1981 tuve que viajar por mi trabajo (era periodista) a Londres. Pleno verano. Una tarde, luego de salir de la agencia Reuter's, fui al Wyndham' s Theatre, a pasos de Leicester Square, a ver la extraordinaria "Muerte accidental de un anarquista" de Darío Fo. Lo primero que me sorprendió fue presenciar, en la puerta, como varios de los espectadores descendían de sus Rolls Royce. La obra, muchos la recordarán, es un feroz ataque al establishment, porque narra la "caída de una ventana" de un detenido anarquista en una cárcel italiana. El hecho es real y Fo lo escribió mientras se investigaba el evidente crimen policial, encubierto por el Estado. La obra me deslumbro. La actuación de la compañía Belt and Braces fue absolutamente extraordinaria. Nos reíamos a carcajadas de las burdas excusas del gobierno, que Fo extraía directamente de los diarios. Me entere así de su genialidad que, con el uso del humor, era capaz de desnudar a un régimen y

Obra de Xul Solar El Colectivo de artistas Estrella Del Oriente adhiere y convoca a la marcha de hoy contra el fallo del 2x1 de la Corte Suprema. Pedro Roth Daniel Santoro Juan Carlos Capurro Tata Cedrón Marcelo Céspedes Germán Gárgano.

Obra de Solana Marticorena hemos sido todos hermanos, hermafroditas como ostras concedimos nuestras perlas sin cuidado la propiedad no estaba inventada-todavía ni la culpa             ni el tiempo observamos el paso de las estaciones cristalinos como la nieve y nos fundimos lentamente en formas nuevas mientras las estrellas giraban sobre nuestras cabezas no conocíamos la traición nuestros yos eran perlas fastidios transmutados en destellos y ofrecidos             sin cuidado nuestras perlas se tornaron más preciosas y los sexos estáticos a la mutabilidad la envolvió una concha, ideamos lenguajes diferentes palabras nuevas para conceptos nuevos, inventamos despertadores vallas                   fidelidad todavía... ahora incluso... fingiendo la comunión      percepciones infinitas me acuerdo hemos sido todos hermanos y ofrecemos              sin cuidado Leonore Kandel

Lilies of the valley

El nacimiento y la muerte de Roque Dalton se dan en el mes de mayo, a cuatro días de diferencia. Esto inevitablemente induce a pensar en el sentido peculiar del tiempo en la poesía, situado entre la fantasía y la realidad. Sin embargo, a sus cuarenta años Roque ya era el poeta que nosotros sabemos que es, mientras sus asesinos se niegan a asumirse responsablemente ante el juicio implacable del tiempo histórico. Roque nació el 14 de mayo de 1935 y a 79 años de su nacimiento, su legado sigue vivo. Lo era ya, en la memoria de Julio Cortázar, cuando entre octubre y noviembre de 1980 en calidad de profesor invitado en la University   of California, Berkeley, en una de sus clases hizo una interesante descripción del poeta salvadoreño. Aquí hacemos eco de una reciente publicación de esas clases. Pepe Durand, el amigo de Julio Cortázar, había logrado convencer al poeta argentino de visitar dicha universidad. Para entonces, Cortázar ya parecía haber superado su punto de vista de e

Estimados amigos, A fines de mayo iniciaré un taller sobre creatividad de tres meses de duración, con una clase semanal los domingos. Por favor por consultas e inscripciones escribir por email a: pedrorothtaller@gmail.com  *Vacantes limitadas 

Lo que van a leer es un informe sobre Leonora Carrington. Estrella del Oriente considera a Leonora una de sus  integrantes. Murió hace poco en México, donde se exilió cuando los nazis acordaron con la burguesía francesa la repartición de su territorio (esto explica, en parte y de paso, porque existe el Frente Nacional).  Leonora nunca más volvió a vivir en Europa. Dotada de un talento y agudeza jamás vistos, fue escritora brillante e innovadora, así como una artista visual (pintura, esculturas, objetos) exquisita y subversiva. De una humildad verdadera, hizo toda su obra silenciosamente. México la cobijó sin molestarla, recibiendo su legado con generosidad. Nunca dejó de ser surrealista. El secreto: ella sabía que ser surrealista no es un problema de forma sino de fondo; es decir, era revolucionaria, bregaba por cambiar el mundo y lo hacía con su cuerpo y su obra. Nacida en una familia de la aristocracia inglesa, rompió con ese mundo a un precio muy alto: su padre la hizo recl

Puedo decir que asistí a un solo taller literario en mi vida y que duró alrededor de cinco minutos. Yo tenía dieciséis o diecisiete años, había escrito un cuento muy largo llamado “El último poeta” y consideraba que era, naturalmente, extraordinario. Se lo fui a leer, una tarde, a un viejo profesor sin cátedra que vivía en las barrancas de San Pedro, un hombre muy extraño. Bosio Arnaes se llamaba. Leía una cantidad de idiomas. Recuerdo que tenía un búho, papagayos, un enorme mapamundi en su mesa. Él mismo se parecía a un búho, pájaro, dicho sea de paso, que fue el de la sabiduría entre los griegos. La penúltima vez que lo vi el viejo estaba casi ciego, pero se había puesto a aprender ruso para leer a Dostoievski en su idioma original. Eso la penúltima vez. La última estaba leyendo a Dostoievski, en ruso, con una lupa del tamaño de una ensaladera. Era un hombre misterioso y excepcional. En San Pedro se decía que era el verdadero autor del libro sobre los isleros que escribió Ernest

Ph Veronique Pestoni Buenos Aires es hablada en su propia voz por Roberto Arlt. Periodista, escritor, defensor implacable del trabajo en la palabra, amigo de Estrella del Oriente. Hace pocos días, lo recordamos en un nuevo aniversario. Donde el universo y él, como diría Macedonio Fernández, han nacido. Hoy, en el día internacional del trabajador, Roberto Arlt se escucha en la guitarra del Tata Cedrón y la poesía de Mario Paoletti. Miguel Praino en viola, Facundo Torres en el bandoneón, Jorge Sarraute en el contrabajo, Roger Helou como músico invitado en piano. Orejitas perfumadas, semblanzas arltianas del Cuarteto Cedrón, es una obra estrenada en 2006 en el Teatro Alvear, en Argentina que antes fuera una obra de teatro en París llamada “Les tangos de la colère” junto al actor Luis Barrón. Un aguafuerte renacido en el cross a la mandíbula de la melancolía tanguera. Ojo con la tristeza, dijera el poeta, porque eso es también una realidad.