Revista Estrella del Oriente

Estrella del Oriente comparte la obra de Tomás Porcelli, LA LUNA DE DIA.  Poesía, poesía, poesía

En el barrio de San Telmo, sobre el Pasaje… existe una asociación filantrópica conocida como “Los Magos Homeopáticos”. Son tres. Uno de origen húngaro, otro italiano y el tercero francés. Su actividad no es secreta, pero pocos la conocen. Es posible que el origen de la congregación se remonte a 1871, durante la Comuna de París. Cómo llegaron a la Argentina es, hasta ahora, un misterio. Para entrevistarse con ellos alguien debe presentar al postulante. Eso se hace por escrito, explicando el motivo de la consulta, señalando sus rasgos generales. Se prohíbe entrar en detalles. Tampoco debe mencionarse el nombre ni la actividad del presentado. Aproximadamente una semana más tarde, los magos comunican si aceptan la entrevista Los temas de las consultas no pueden ser médicos. Los magos solo admiten consultas sobre el alma. Eso coloca un límite: hay que creer en la existencia del espíritu. Los tópicos son variados en este aspecto: amor, desilusión, engaños d

Por primera vez lo que ordena la sociedad es una máquina. Una herramienta que, no en vano, es llamada ordenador. Antes, el código era dictado por un poder extra humano que se suponía abstracto. Cuando este poder se rompe produce una crisis y un cambio en la sociedad muy difícil de revertir. Esta nueva verdad digital produjo una gran cantidad de creyentes, una verdad que no pide nada más que dinero para poder estar conectados. Contrario de las otras verdades que requerían tiempo, ceremonias, rezos, hábitos alimentarios y -si los cumplías- llegaba el premio de la vida eterna, etcétera. El sistema necesita -cada vez menos- del hombre para funcionar. La elite reemplazó la esclavitud por la máquina. Le entregamos a este nuevo sistema todo lo que sabemos y la confianza total. Le cedemos el concepto de eternidad; el código con que se maneja está muy lejos del humanismo, son solo números. La velocidad del cambio fue colocada por el tiempo que tardó en cerrar sobre nues

Un amor más allá del amor por encima del rito del vínculo, más allá del juego siniestro de la soledad y la compañía. Un amor que no necesite regreso, pero tampoco partida. Un amor no sometido a los fogonazos de ir y de volver, de estar despiertos o dormidos, de llamar o callar. Un amor para estar juntos o para no estarlo, pero también para todas las posiciones intermedias. Un amor como abrir los ojos. Y quizás también como cerrarlos. Roberto Juarroz 

'El arte mágico' es un libro fantasmal, portentoso y legendario. Es la biblia del arte según André Breton (1896-1966), un tratado de culto y oculto durante décadas, publicado en 1957 en una tirada limitada, nada elegante y hoy inencontrable. En otro de sus impagables desafíos editoriales, el sello Atalanta, que comanda Jacobo Siruela, rescata para el lector español esta inefable historia del arte universal, un recorrido del Paleolítico al siglo XX analizado bajo el prisma del surrealismo y por el padre del movimiento que removió los cimientos del arte y cambió su práctica. 'El arte mágico' ha sido durante decenios objeto de deseo de bibliófilos de medio mundo. Se publicó hace 62 años por el Club Français du Livre en una burda edición de 3.500 ejemplares que jamás llegó a las librerías. Era para Breton «el anhelo de toda una vida», un 'aleph' en el que se empeñó en encerrar la historia universal del arte, desde sus orígenes en las cavernas hasta las

A ti, mi querida polilla de farol, mi carreteada zapatilla cesante. A la verde juventud universitaria, que escribe su testimonio con la llamarada de una molotov que tisa de rabia el cemento. A los encapuchados del Arcis, de la Chile, de tantas aulas tomadas en la justa demanda de querer estudiar sin trabas económicas, sin la monserga odiosa del crédito, del recargo, de la deuda y el pago. Como si no bastara con quemarte las pestañas dándole al estudio los mejores años de tu vida, para después titularte de neurótico vagoneta. Como si no bastara tu dedicación, tu sincera dedicación, cuando te humea el mate toda la noche, hasta la madrugada leyendo, dejando de lado ese carrete bacán que chispearía de pasión tu noche de fiesta. Tu gran noche, pendejo, donde chorrearían las cervezas y un aire mariguano pintaría de azul el vaho de la música. Como si no bastara con todas las negaciones que te dio la vida, cuando postulaste a esa universidad privada y el «tanto tienes, tanto vales» del me

“Si hubo un hombre que viera con el ojo derecho y el izquierdo, ese hombre fue Rimbaud. Me refiero, naturalmente, a los ojos del alma. Con uno podía penetrar la eternidad, con el otro «el tiempo y las criaturas», como está escrito en el Manual de la Vida Perfecta. «Pero esos dos ojos del alma humana no pueden actuar simultáneamente», dicen. «Si el alma mira con el ojo derecho la eternidad, el izquierdo debe cerrarse y abstenerse de actuar y comportarse como si estuviera muerto». ¿Cerró Rimbaud el ojo que no debía? ¿Cómo explicar si no su amnesia? ¿O es que ese otro yo que se enfundó como una armadura para combatir con el mundo lo hizo invulnerable? Aun así, acorazado como un cangrejo, es tan poco apto para el infierno como lo fuera para el cielo. En ninguna condición, en ningún dominio, le fue posible permanecer anclado; podía apoyar la punta del pie pero nunca posar la planta. Como acosado por las Furias, es arrojado implacablemente de uno a otro extremo. En algunos

Ph: Karen Bogado La capacidad de descansar es consistente con la salud del cuerpo y el alma. Dormimos para que todo ruido sea silencio, y entonces escuchar el latido minucioso de la psiquis que clama por su espacio lúdico donde desplegará los símbolos que decimos comprender. El insomnio es, por tanto, una negación de ambas cualidades. No hay silencio en el insomnio, ni juegos, ni descanso alguno. Insomnio Pizarnik, la obra dirigida por Andrés Mangone e Ivana Zacharski, aborda a la maravillosa poeta desde el desvelo eterno, desde la total ausencia del silencio y el descanso. Para esto dispone de una máquina intensa, corporizada en quince seres quebrados y erguidos, utilizando la palabra punzante que se acerca a toda sensibilidad desde la altura misma de la poesía: abismal, trémula, indómita. Cada cuerpo es en sí un escenario, iluminado por la violenta delicadeza de una linterna, acompañado por el vertiginoso  correr de las palabras. Hay en ellos un desplegar surreal

Victor Brauner Ves ese grifo mordí mi lengua en él era de boas todo lágrima de coser aro de luz bellísimo  signo del indio. Juan Carlos Capurro

Obra de Remedios Varo La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos. Por supuesto, es el pueblo el poseedor potencial de la suprema actitud poética: la inocencia. Y en el pueblo, aquellos que sienten la coerción del poder como un dolor. El inocente, conscientemente o no, se mueve en un mundo de valores (el amor, en primer término), el imbécil se mueve en un mundo en el cual el único valor está dado por el ejercicio del poder. Los imbéciles buscan el poder en cualquier forma de autoridad: el dinero e

CARTA ABIERTA AL MOVIMIENTO SURREALISTA Transformar el mundo el mundo, cambiar la vida. Queridos Amigos Hace 10 años trabajo incansablemente por difundir en surrealismo en Chile. En 2009 realizamos en nuestro país una de las primeras de la década y mayores exposiciones del surrealismo internacional llamada Umbral Secreto. En las bases éticas del movimiento encontré lo que no pude hallar en las ideologías partidistas desgastadas. Ya se habrán informado por la prensa lo que ocurre en mi país, he tratado de difundir por Facebook parte de ello, pero esa red social en Chile esta intervenida los mensajes son filtrados y las noticias son eliminadas. No es mi intención ocupar este grupo para divulgar ningún tipo de consigna partidaria, ni siquiera circunscribirlo a mi País. Mi llamado es al movimiento surrealista internacional a sumarse y manifestarse en esta revolución que en el fondo es nuestra revolución, tenemos una oportunidad única de manifestarnos, de ser parte de l

    La señora del comandante en jefe del Ejército de Chile, Madame Piñera, aludió, días pasados, a la reciente invasión alienígena que viene padeciendo el exitoso país del milagro trasandino. Es de destacar que muchos años antes que ella lo percibiese, el pintor surrealista chileno, Roberto Matta, había previsto este episodio, como puede comprobarse en las fotos adjuntas. El fantasma del alienismo recorre el mundo.

Ahora hay que levantarse el sol salió no hay nada que no alumbre. ¿Solo nosotros vemos? La piedra puesta como una barrera ya no alcanza. El agua busca completar su forma. Todos los días debemos preguntarnos... ¿Quiénes somos? Aquello que nos dijeron en la infancia esa vez cuando éramos una posible laguna de promesas eso, no es lo que somos. Ahora hay que levantarse secar los ojos preguntando... ¿Quiénes   somos? Si no hay preguntas nada se desliza. Si no hay misterio nada se conmueve. El misterio es lo único que puede sucedernos. Lo que hace que se mueva nuestra mano es la mano del mundo. El fuego también busca la piedra por donde antes había pasado el agua. Hacer es el poder de recibir. Ese milímetro que se mueve entre nosotros es lo que empuja al universo. Hay un relámpago sin dueño en el

            El cuarto donde lo introdujeron no tiene ventana, sólo una mesa plástica y dos sillas actúan de mobiliario. El piso es de cemento y las paredes lucen, como decoración, pintura gris acerado.  Cuando salió de Buenos Aires no pensó estar en esa habitación de 3 x 3. Tampoco imaginaba eso durante los tiempos que fue actor de fotonovelas y debía posar con gesto de sorpresa, odio, felicidad (uno de los más difíciles. Tenía que ser muy preciso para evitar confusiones con otros rictus. Él colocaba los ojos hacía arriba, arqueaba las cejas tal como había aprendido en la escuela de teatro). De vez en cuando lograba rozar los labios de alguna actriz, así de pocos apasionados eran los besos en las fotonovelas.             Nunca llegó a la televisión. Interpretó algún que otro papel, pero muy lejos de lo masivo. A veces cree que su representante no fue los suficientemente hábil para negociar. En otros momentos asume que el talento personal no alcanzó.             Desde fue

¿Tú eres la gran poetisa Susana Etcétera? mucho gusto me llamo Petrona Smith-Jones soy profesora adjunta de la Universidad de Poughkeepsie que queda un poquipsi al sur de Vancouver y estoy en la Argentina becada por la Putifar Comissión para hacer una antología de escritoras en vías de desarrollo desarrolladas y también menopáusicas aunque es cosa sabida que sea como fuere todas las que escribieron y escribirán en Argentina ya pertenecen a la generación del 60 incluso las que están en guardería e inclusísimamente las que están en geriátrico pero lo que importa profundamente de tu poesía y alrededores es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?– profusión de íconos e índices ¿tú qué opinas del ícono? ¿lo usan todas las mujeres o es también cosa del machismo? porque tú sabes que en realidad lo que a mí me interesa es no sólo que escriban sino que sean feministas y si es

Ancha es la batalla del decir. Las palabras, escasas y torpes, son todo lo que existe para lograr quebrar el silencio profundo que hemos bebido como lactantes sumisos. “Qué linda la nena, calladita. No molesta para nada” El “piropo” que auguramos en la infancia, se reveló como un castigo implícito en el ser mujer.  Calladas. Quietas. Sin molestar. Silenciosas. Penitentes. Displicentes. Contenidas. Cualquier otro adjetivo, en nuestro género, descoloca. No nos olvidamos que, hasta no hace una gran cantidad de años, incluso nuestro deseo era medicado. Tal vez hoy lo siga siendo, aunque haya mutado la forma de medirlo, sopesarlo, colocar la frontera del “hasta acá” la salud, “desde acá” el clonazepam. “Escribí Griselda” merece su imperativo. Griselda está muda, carga las palabras en la punta de sus pies. Tal vez porque el camino sea más corto, estas palabras llegarán (con esfuerzo, con maduración) hasta sus manos antes que a su boca. Escribirán la histori

Sabíamos que existía la política porque había disputa en torno al tiempo vital disponible y sabíamos también que aquel que podía otorgarle valor al tiempo del otro era el que poseía el poder; pero ahora los sujetos entregan con alegría su tiempo vital y abandonan sus disputas a cambio de ser reconocidos al menos por algún algoritmo empleador que le prometa un salvoconducto al cambio de época. A su vez, en forma especular, el empleador también abandona estas disputas y lo que queda es un continuo temporal pautado por una secuencia de objetivos a cumplir, más allá del deseo de ambos. La política fracasa porque unos y otros entregan sus vidas al apetito insaciable y anónimo del tecno-mercado. El avance exponencial de la tecnología produce un renovado entusiasmo en las expectativas del futuro. Hay fe en que sus promesas sean de inminente cumplimiento, parece que todos los anhelos serán atendidos: para cada problema un experto tendrá la respuesta, o una ONG se hará cargo, o una pró