Acaso porque el ave de placer silbe

¿Acaso porque el ave del placer silbe luego de las púas candentes en los ojos,

será más dulce el canto del caballo ciego?

Se refugian a tiempo el pájaro y la bestia

para sufrir la cena y los cuchillos de una emoción cualquiera.

En la nieve olfateada y vertida sobre la punta de la lengua del año

que remienda la saliva como burbujas con quebrados cuartos,

un hombre enamorado, solitario, junto a los tendones de sus ojos, dos fuegos,

acampado en el chaparrón color droga del alimento y de los nervios

saborea el lengüetazo de los años

a través de un débil bosque de cabello

en un viento que desplumaba gansos,

y nunca, cuando las lenguas salvajes quiebran sus tumbas

se vuelve a contemplar la agitada raíz roja.

Porque allí hay una historia fuera de la ciudad maldita,

la esposa helada cuyos jugos erraban como un mar estático

esculpido en secreto.

Herido por la calle veloz y ardiente

¿no debo acaso detener mi gira por quedarme mirando un año viejo

tropezando y quemándome en el fango de torres y galerías

como un ajado retrato de muchacho?

Yo atavié a la persona de sal y al lugar condenado

con carne de una fábula;

si los muertos sucumben, sus estómagos tumban

a un hombre vertical en las antípodas

como el mar con cimientos de espuma y pecho de roca;

sobre la mesa del pasado yo repito esta gracia presente.

Dylan Thomas